¡Mirá de quién te burlaste!

Nada,
no es que tenga para decir nada.

Sólo me gusta el meme
y quería darme una buena pasada
diciendo que una vez escribí un poema que así se llamaba.

Aunque tenga rimas de mierda y sea más corto que una paja apresurada.

Perdón Tía Magui, pero cuando tu calidad literaria
está tan ajada
la rima consonante
es fácil y barata
y te da gratificación inmediata,
tan, tan necesitada.

.-.

Soy autora

Uno es poeta
en la medida en que tenga la caradurez suficiente
de ser mierda siendo poeta.

Porque como bien lo dijo Finn,
el primer paso a ser una estrella,
es ser algo medio mierda.

Pero intentarlo.

Así que aquí vuelvo, hasta nuevo aviso
a reclamar el título deseado
de que soy autora y siempre lo fui,
y no pienso volver a dejarlo de lado
sólo por pensar que
la calidad de mis palabras
no pueden satisfacer
mis críticas personales
más 

crueles y amargadas.

.-.

Slam de Poesía

Me dí cuenta de que dejé de frecuentar espacios
por la ansiedad social
y el miedo
a tener que encarar a personas
reales o imaginarias
con posturas de mierda
reales o imaginaria

-- me retracto, reales todas,
y con consecuencias verdaderas
palpables
personales y ajenas
y mucho más articuladas que las palabras disconexas
de lo que un poema amorfo 
pueda ilustrar.

Me enojé tanto,
tanto,
me dió tanta rabia,
me tilteé peor que cuando voy a mitad de partida
y mi personaje murió 
a patadas
mientras mi contrincante me hace bailecitos
tentándome
y yo, tan pero tan pichada.

Me enojé tanto,
y me dí cuenta que vivo enojada.

Que no es noticia, nada de nada,
porque ser feminista en Paraguay es vivir enojada.

Y para más ser feminista crítica del medio alternativo estrella
ah, eso sique es vivir contispada
además de enojada.

No sé, no es que nada de esto tenga un punto de partida y un
punto de llegada.

Sólo que se que estar HARTA está gastado pero
sigue siendo estar HARTA
y sigue manifestando de manera efectiva
la rabia
de no ir a tomar junto a Juan de Fantopia
por evitarme lidiar con la caca.

No me voy a mandar la parte
de saber escribir poemas
porque llevo años sin hacer nada.

Pero me rehúso a seguir encerrada y dejar de salir
y darles la tristeza de no tener que verme la cara
cuando tengo tanto por decir
tanto por mostrar
y por debatir,
y aunque a nadie le importa,
a mí me da la gana,
y tengo el privilegio
y los medios
y la rabia.

Y vine para quedarme, no me voy nada.

.-.