Estrellas y Cosetas

Sí, de vez en cuando se dan.
Ocurren.
Aparecen con el suave barrido
de una escoba extraviada un sábado de tarde,
y quitan el polvo de almas
que nunca se imaginaron juntas.
Sí, a veces pasa. Sí, todo el tiempo es.

También, de vez en cuando,
cuando la lluvia vuelve de improviso
a lastimar gargantas infectadas,
resulta que esas
cosas que aparecen,
son cosas irreales
son cosas oníricas
ni siquiera son cosas
simplemente, son.

Y se choca de accidente planeado
con mentes complejas encerradas en miles de preguntas.
Y se da de cara sin pensar
con besos, con sol de colina
que aparecieron de la nada y se fueron del mismo modo
Y se besa en silencio de momento eterno
con las Estrellas, omnipresentes;
las Estrellas de su espalda y su mejilla,
que tal vez en el fondo
de esa alma pobre, lastimada, dolida,
aún brillan,
siguen, y brillan - brillan.

Entonces las cosas se preguntan,
como siempre se han preguntado,
si realmente quieren seguir preguntándose a tu lado.
Entonces las cosas se lastiman,
como siempre se andan lastimando,
si realmente quieren ver si alguien saldría lastimado.
Entonces las cosas se encuentran
con estrellas lastimadas y fulgurantes
- como siempre le ha pasado -
y se queda
entopada.
(Topo, topo, topada***)

Las Estrellas danzan con demasiada energía.
Se enrojecen con demasiada furia.
Se cuestionan sin ninguna duda
cosas que al final no son cuestiones
sino -de nuevo- otras cosas.
Se quedan mirando en silencio
y se ríen de discursos que
no tienen un encajado sentido.
Se paran con orgullo
y muestran su flaqueza
por no temer
dar desparpajos de lengua
y aeropuertos a mediodía
en nombre del amor.

Las Estrellas, en demasiadas cosas,
se parecen demasiado
a demasiadas situaciones
que viví con
demasiadas otras cosas,
otras cosas centellas.

Las Estrellas
y un poeta que sueña con una noche
(¿Coincidencia?: Estrellada)
Y que escribe sobre ESTRELLAS
al costado de Espiral(es) hacia afuera.

Las cosas que aún sufren
que aún viven, que aún velan,
que aún no quieren ser poetas
por ser unas con poetas.
Las cosas que no son estrellas
pero siente como sienten
Las Estrellas.

Las cosas que te aman, a pesar de todo.
Las cosas que creen, que piensan
que nada malo has hecho,
que nada malo ha pasado,
que tan sólo, quizás, tal vez, en silencio,
no era correcto ser cosa en medio
del brillo de un poeta
y la sonrisa de una estrella.

Una estrella cuyo cuerpo lleva mucha más
que seis letras en su nombre;
una estrella cuyo nombre nunca será llenado
por el nombre de las cosas eternas,
cosas ribonucleícas,
cosas revolucionarias,
cosas rodrigarias.

Entonces, digo al final
en silencio y escribiendo
más a prisa,
en mayor consciencia.

Digo entonces que las cosas no parecen lo que eran
ni son lo que parecen
y que las cosas son escobas
y son estrellas
y son poetas.
Y que las cosas no volverán
a pasear en colinas ni de lata
ni de menta
Y que las cosas
no pueden hacer más que desear
un nuevo encuentro
entre la estrella de su cara
y tus besos
de poeta.

Con amor,
con cariño,
con impersonalidad,
como un poema
de una compleja y delicada
coseta.


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*** "El topo es un animal que vive bajo la tierra excavando galerías, buscando toda su vida la luz, para quedarse ciego en cuanto la ve." (El Topo, Alejandro Jodorowsky)

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